Boulevarde de Clichy, 82, dieci minuti e quel tendone rosso porpora si aprirà, ancora una volta, come le gambe di una prostituta pronta ad accogliere le lussurie di una borghesia guardona e impotente. Dieci minuti moun amour , dieci minuti e le tue promesse spariranno come il tuo dopobarda scadente, come la polvere di questa stanza che l'ultimo sole illumina prima che si mescoli ad altra polvere fuori da qui. Tutti uguali, tutti uguali, parole sussurrate, ansimate, promesse, parole svanite come il seme sulle lenzuola logore. Ah moun amour, guardami! non mi trovi incantevole?, sei un bugiardo.